Pantomima

O verdadeiro espectáculo não estava no palco. Nem o verdadeiro actor.

Não havia cortinas.

Mesas e cadeiras. Um fonógrafo e um candeeiro de cristais.

Vestido preto e colar de pérolas.

Uma tragicomédia.

Sala escura.

No banco remexia-se., mudando sempre para uma posição confortável , com o seu rosto nem sempre estático.

Teatral.

Os círculos negros , brilhantes que rodopiavam no fundo alvo dos seus olhos alucinados.

O aprazível tacto que ajudava a satisfazer o seu íntimo desejo carnal.

Palmas, somente as merecidas, fortes e audíveis.

O único capaz de assobiar no fim da máscara do real espectáculo, no meio de senhores fatídicos, que podem chegar ás horas que quiserem, porque têm sempre o seu lugar comodamente reservado.

Os inagualáveis sorrisos marotos que, suavemente, na sua bela face, apareciam.

Seria cansaço? Levantaram-se antes dos pífio e aborrecidos agradecimentos.

Ás vezes apenas com um desvio do olhar, longe da ofuscante luz, pode estar o verdadeiro acto sublime a representar para um público que se torna anónimo.

Atónico.